JUNGFRAU UNTER KANNIBALEN
● EL CANNÍBAL / CHASSEUR DE L'ENFER / JUNGFRAU UNTER KANNIBALEN (E|F|D|1980)
mit Ursula Buchfellner, Al Cliver, Werner Pochath, Antonio Mayans, Antônio do Cabo, Muriel Montossé, Aline Mess, Claude Boisson und Gisela Hahn
eine Produktion der J.E. Films | Eurociné | Lisa Film | im Inter Verleih
ein Film von Jess Franco
»Ihre Opfer sind meist junge Mädchen …«
Die erfolgreiche Jungschauspielerin Laura Crawford (Ursula Buchfellner) fällt in die Hände einer skrupellosen Verbrecherbande, die ein millionenschweres Lösegeld erpressen will. Sie wird umgehend in den Dschungel einer Tropeninsel verschleppt, wo ihre Peiniger Jane (Gisela Hahn) und Criss (Werner Pochath) mit rücksichtslosen Methoden vorgehen, um die Geisel unter Kontrolle zu halten. Doch nach und nach gerät die Situation aus den Fugen, als die Beteiligten feststellen müssen, dass auf der Insel ein primitiver Stamm von Ureinwohnern haust, der einem blutigen Menschenfresser-Kult huldigt …
Man ertappt sich als Zuschauer ja immer wieder gerne dabei, im Vorfeld einer weiteren Franco-Sichtung in eine Form von eigenartigem Frohlocken zu verfallen, falls es schmackhafte Fixpunkte gibt. Die Prämisse von "Jungfrau unter Kannibalen" verspricht schließlich genau diese explosive Exploitation-Mischung, die das Hirn des Trash-Gourmets nur noch mehr ausschalten wird. Das damals florierende und ebenso berüchtigte Kannibalen-Genre gekreuzt mit Jess Francos unverkennbarem Gespür für sleazige Abenteueratmosphäre, außerdem besetzt mit Namen wie Al Cliver, Werner Pochath und dem reizvollen Playmate-Export Ursula Buchfellner, wirkt dabei wie eine halbe Miete. In der Theorie klingt das nach einem garantierten Fest für den schlechten Geschmack, nach einem wilden, ungezähmten Ritt durch die Abgründe des Bahnhofskinos, auf den man sich mit einer fast schon kindlichen Vorfreude einlässt. Man ist bereit, sich auf das berüchtigte Universum des Spaniers einzulassen, in der Hoffnung auf einen weiteren schmutzigen, aber unterhaltsamen Coup. Doch dieses wohlwollende Hochgefühl hält meist nur so lange an, bis man gezwungen ist, die schützende Franco-Brille abzulegen. Sobald die filmische Realität einsetzt und das Geschehen ohne die nostalgisch-verklärte Fan-Perspektive betrachtet werden muss, bröckelt die mühsam aufgebaute Euphorie in Rekordzeit zusammen. Was als verheißungsvoller Dschungel-Albtraum angekündigt wurde, entpuppt sich bei nüchterner Betrachtung schnell als ein zähes und ideenloses Stück statischer Fließbandarbeit, bei dem der anfängliche Enthusiasmus einer ernüchternden Erkenntnis weichen muss. Ist der Blick erst einmal relativ klar, liegt das Elend in seiner ganzen Anziehungskraft offen und es darf munter das Standard-Sündenregister der salonfähigen Franco-Unarten runtergerattert werden. Das fängt bei einer Geschichte an, die einfach ist und bleibt. Ein Drehbuch existierte hier offensichtlich nur als vage Absichtserklärung, sodass sich das ohnehin dünne Handlungskonstrukt doch sehr in die Länge zieht und durch repetitive Passagen gestreckt wird, in denen das Obligatorische passiert. Dazu gesellt sich die gewohnte inszenatorische Schlamperei: Anschlussfehler am laufenden Band, die Kameraarbeit wirkt wie ein Maultier im Pferdegeschirr, die sich lieber in aufdringlichen Zooms verliert, anstatt visuelle Akzente zu setzen, und ein narratives Pacing, das es selbst den geduldigsten Zuschauer strapazieren kann.
Von den lumpigen Kulissen, den amateurhaften Make-up-Effekten und den plakativen Eingeborenen-Statisten, die kaum eine bedrohliche Aura aufbauen können, ganz zu schweigen. Doch anstatt diese offensichtlichen Defizite durch inszenatorisches Geschick oder wenigstens durch ein Mindestmaß an erzählerischer Mühe auszugleichen, verlässt sich der Regisseur ohnehin lieber ganz bequem auf die kostenlose Magie seiner exotischen Schauplätze und pulsierender Körper. Die Kamera schwelgt wie unter Hypnose in ausgedehnten Bildern von üppiger Natur und sonnendurchfluteten Landschaften in Alicante und Sintra. Franco spekuliert darauf, dass das Publikum so sehr von dem optischen Urlaubsflair und der dschungelartigen Kulisse eingelullt wird, dass es den Leerlauf der eigentlichen Inszenierung bestenfalls übersieht. Diese visuelle Strategie soll dem ansonsten verbesserungswürdigen und substanzlosen Treiben einen Hauch von Abenteuer und rauer Exotik verleihen – ein bewährter Trick im Hause Franco, der hier allerdings mehr schlecht als recht als Alibi für kreative Routine herhalten muss. Nachdem die formale Demontage der Kulissen und der kaum vorhandenen Story vollzogen ist, lohnt sich ein Blick auf das darstellerische Personal, das sich durch dieses südeuropäische Unterholz quälen muss. Allen voran präsentiert sich Ursula Buchfellner als der zentrale optische Fixpunkt des Films. Mit ihrer unbestreitbaren Attraktivität und der Erfahrung als gefragtes Fotomodell scheint sie wie geschaffen für Francos spekulative Zwecke – und auch für die des willigen Zuschauers. Sie liefert genau die Art von unschuldiger, aber effektiver Fleischbeschau, die das Fundament dieses Flicks bildet, selbst wenn ihr durchaus vorhandenes schauspielerisches Talent hier kaum über das Absondern von verängstigten Blicken hinaus gefordert wird. Flankiert wird sie von den üblichen Verdächtigen des Euro-Trashs. Al Cliver agiert als gebrochener Alibi-Held in einer bemerkenswerten Lethargie und spult sein Pensum derart lustlos ab, als hätte er gedanklich schon vor dem Material resigniert – was hier allerdings unfreiwillig gut zu seinem dargestellten Charakter passt. Und Werner Pochath tut letztlich genau das, was er in seiner Karriere fast schon im Schlaf und folglich am besten fabrizieren konnte. Er mimt mit gewohnter Intensität den schmierigen, unberechenbaren und aggressiven Handlanger, ohne dem Ganzen jedoch neue Facetten abzugewinnen. Überzeugend wirkt es jedoch allemal.
Umso verwunderlicher ist dagegen das Auftauchen von Gisela Hahn in diesem inszenatorischen Sumpf der Unzulänglichkeiten. Als kühle und berechnende Drahtzieherin der Entführung bringt sie eine fast schon deplatziert wirkende Professionalität und eine unterkühlte Note in ihre Rolle ein, die sich vom restlichen Ensemble abhebt, wenngleich auch sie in ein Franco-Korsett gesteckt wirkt. Hahn gelingt dennoch das Kunststück, ihrer Schurkin eine ernstzunehmende Präsenz zu verleihen, die man in einem derart lieblos heruntergekurbelten Kannibalen-Horror am wenigsten erwartet hätte. Und genau das hebt diese Art Filme immer wieder über die Erwartungshaltung, denn man sollte sich nichts vormachen: Auch wenn man als hartgesottener Franco-Fan gewillt ist, das vorhersehbare Angebot und die übliche Handhabe wenigstens ein bisschen gut, zumindest charmant oder sogar brillant zu finden, wartet im Dickicht der Story der ultimative Realitätscheck. Spätestens wenn der Kannibalen-Gott mit seinen quellenden Augen ins Bild wankt, die Kamera eine Art Insekten-Perspektive einnimmt und die Musik und die Geräuschkulisse zum Überholmanöver angreift, flüstert einem dieser Film unmissverständlich und immer wieder ins Ohr, wo man hier eigentlich gelandet ist. Diese Kreatur, deren Bedrohung sich durch die üblich schlechte Franco-Maskerade aufhebt, zerstört jeglichen Ansatz von dschungelartigem Terror. Es ist der Moment, in dem selbst die dickste Franco-Brille endgültig Sprünge bekommt und der angestrebte Albtraum in den Bereich der unfreiwilligen Komik abdriftet. Man sollte an dieser Stelle also ruhig die nötige Ehrlichkeit aufbringen und das Ganze beim Namen nennen: Dieser Film ist keine Kunst und streng genommen noch nicht einmal das, was man heute wohlwollend als Trash bezeichnet. Dafür fehlt ihm jegliche kreative Energie oder spielfreudige Anarchie. Er ist im Grunde genommen nichts anderes als die reine Ausgeburt des Zuschauerwillens. Ein spekulatives Vakuum, das exakt darauf ausgerichtet ist, die niedersten Reize des zeitgenössischen Kinos – nackte Haut, exotische Gewalt und gewagten Nervenkitzel – zu bedienen, weil das Publikum genau danach verlangt(e). Franco liefert hier keine filmische Vision, sondern schlicht das logische Endprodukt eines Marktes, der nach immer drastischeren Impulsen suchte. Wer hier Platz nimmt, bekommt genau den Spiegel des eigenen, miesen Geschmacks vorgehalten, den er im Grunde auch gesucht hat. Und so gesehen wurde alles Falsche vielleicht nur richtig gemacht.
Man ertappt sich als Zuschauer ja immer wieder gerne dabei, im Vorfeld einer weiteren Franco-Sichtung in eine Form von eigenartigem Frohlocken zu verfallen, falls es schmackhafte Fixpunkte gibt. Die Prämisse von "Jungfrau unter Kannibalen" verspricht schließlich genau diese explosive Exploitation-Mischung, die das Hirn des Trash-Gourmets nur noch mehr ausschalten wird. Das damals florierende und ebenso berüchtigte Kannibalen-Genre gekreuzt mit Jess Francos unverkennbarem Gespür für sleazige Abenteueratmosphäre, außerdem besetzt mit Namen wie Al Cliver, Werner Pochath und dem reizvollen Playmate-Export Ursula Buchfellner, wirkt dabei wie eine halbe Miete. In der Theorie klingt das nach einem garantierten Fest für den schlechten Geschmack, nach einem wilden, ungezähmten Ritt durch die Abgründe des Bahnhofskinos, auf den man sich mit einer fast schon kindlichen Vorfreude einlässt. Man ist bereit, sich auf das berüchtigte Universum des Spaniers einzulassen, in der Hoffnung auf einen weiteren schmutzigen, aber unterhaltsamen Coup. Doch dieses wohlwollende Hochgefühl hält meist nur so lange an, bis man gezwungen ist, die schützende Franco-Brille abzulegen. Sobald die filmische Realität einsetzt und das Geschehen ohne die nostalgisch-verklärte Fan-Perspektive betrachtet werden muss, bröckelt die mühsam aufgebaute Euphorie in Rekordzeit zusammen. Was als verheißungsvoller Dschungel-Albtraum angekündigt wurde, entpuppt sich bei nüchterner Betrachtung schnell als ein zähes und ideenloses Stück statischer Fließbandarbeit, bei dem der anfängliche Enthusiasmus einer ernüchternden Erkenntnis weichen muss. Ist der Blick erst einmal relativ klar, liegt das Elend in seiner ganzen Anziehungskraft offen und es darf munter das Standard-Sündenregister der salonfähigen Franco-Unarten runtergerattert werden. Das fängt bei einer Geschichte an, die einfach ist und bleibt. Ein Drehbuch existierte hier offensichtlich nur als vage Absichtserklärung, sodass sich das ohnehin dünne Handlungskonstrukt doch sehr in die Länge zieht und durch repetitive Passagen gestreckt wird, in denen das Obligatorische passiert. Dazu gesellt sich die gewohnte inszenatorische Schlamperei: Anschlussfehler am laufenden Band, die Kameraarbeit wirkt wie ein Maultier im Pferdegeschirr, die sich lieber in aufdringlichen Zooms verliert, anstatt visuelle Akzente zu setzen, und ein narratives Pacing, das es selbst den geduldigsten Zuschauer strapazieren kann.
Von den lumpigen Kulissen, den amateurhaften Make-up-Effekten und den plakativen Eingeborenen-Statisten, die kaum eine bedrohliche Aura aufbauen können, ganz zu schweigen. Doch anstatt diese offensichtlichen Defizite durch inszenatorisches Geschick oder wenigstens durch ein Mindestmaß an erzählerischer Mühe auszugleichen, verlässt sich der Regisseur ohnehin lieber ganz bequem auf die kostenlose Magie seiner exotischen Schauplätze und pulsierender Körper. Die Kamera schwelgt wie unter Hypnose in ausgedehnten Bildern von üppiger Natur und sonnendurchfluteten Landschaften in Alicante und Sintra. Franco spekuliert darauf, dass das Publikum so sehr von dem optischen Urlaubsflair und der dschungelartigen Kulisse eingelullt wird, dass es den Leerlauf der eigentlichen Inszenierung bestenfalls übersieht. Diese visuelle Strategie soll dem ansonsten verbesserungswürdigen und substanzlosen Treiben einen Hauch von Abenteuer und rauer Exotik verleihen – ein bewährter Trick im Hause Franco, der hier allerdings mehr schlecht als recht als Alibi für kreative Routine herhalten muss. Nachdem die formale Demontage der Kulissen und der kaum vorhandenen Story vollzogen ist, lohnt sich ein Blick auf das darstellerische Personal, das sich durch dieses südeuropäische Unterholz quälen muss. Allen voran präsentiert sich Ursula Buchfellner als der zentrale optische Fixpunkt des Films. Mit ihrer unbestreitbaren Attraktivität und der Erfahrung als gefragtes Fotomodell scheint sie wie geschaffen für Francos spekulative Zwecke – und auch für die des willigen Zuschauers. Sie liefert genau die Art von unschuldiger, aber effektiver Fleischbeschau, die das Fundament dieses Flicks bildet, selbst wenn ihr durchaus vorhandenes schauspielerisches Talent hier kaum über das Absondern von verängstigten Blicken hinaus gefordert wird. Flankiert wird sie von den üblichen Verdächtigen des Euro-Trashs. Al Cliver agiert als gebrochener Alibi-Held in einer bemerkenswerten Lethargie und spult sein Pensum derart lustlos ab, als hätte er gedanklich schon vor dem Material resigniert – was hier allerdings unfreiwillig gut zu seinem dargestellten Charakter passt. Und Werner Pochath tut letztlich genau das, was er in seiner Karriere fast schon im Schlaf und folglich am besten fabrizieren konnte. Er mimt mit gewohnter Intensität den schmierigen, unberechenbaren und aggressiven Handlanger, ohne dem Ganzen jedoch neue Facetten abzugewinnen. Überzeugend wirkt es jedoch allemal.
Umso verwunderlicher ist dagegen das Auftauchen von Gisela Hahn in diesem inszenatorischen Sumpf der Unzulänglichkeiten. Als kühle und berechnende Drahtzieherin der Entführung bringt sie eine fast schon deplatziert wirkende Professionalität und eine unterkühlte Note in ihre Rolle ein, die sich vom restlichen Ensemble abhebt, wenngleich auch sie in ein Franco-Korsett gesteckt wirkt. Hahn gelingt dennoch das Kunststück, ihrer Schurkin eine ernstzunehmende Präsenz zu verleihen, die man in einem derart lieblos heruntergekurbelten Kannibalen-Horror am wenigsten erwartet hätte. Und genau das hebt diese Art Filme immer wieder über die Erwartungshaltung, denn man sollte sich nichts vormachen: Auch wenn man als hartgesottener Franco-Fan gewillt ist, das vorhersehbare Angebot und die übliche Handhabe wenigstens ein bisschen gut, zumindest charmant oder sogar brillant zu finden, wartet im Dickicht der Story der ultimative Realitätscheck. Spätestens wenn der Kannibalen-Gott mit seinen quellenden Augen ins Bild wankt, die Kamera eine Art Insekten-Perspektive einnimmt und die Musik und die Geräuschkulisse zum Überholmanöver angreift, flüstert einem dieser Film unmissverständlich und immer wieder ins Ohr, wo man hier eigentlich gelandet ist. Diese Kreatur, deren Bedrohung sich durch die üblich schlechte Franco-Maskerade aufhebt, zerstört jeglichen Ansatz von dschungelartigem Terror. Es ist der Moment, in dem selbst die dickste Franco-Brille endgültig Sprünge bekommt und der angestrebte Albtraum in den Bereich der unfreiwilligen Komik abdriftet. Man sollte an dieser Stelle also ruhig die nötige Ehrlichkeit aufbringen und das Ganze beim Namen nennen: Dieser Film ist keine Kunst und streng genommen noch nicht einmal das, was man heute wohlwollend als Trash bezeichnet. Dafür fehlt ihm jegliche kreative Energie oder spielfreudige Anarchie. Er ist im Grunde genommen nichts anderes als die reine Ausgeburt des Zuschauerwillens. Ein spekulatives Vakuum, das exakt darauf ausgerichtet ist, die niedersten Reize des zeitgenössischen Kinos – nackte Haut, exotische Gewalt und gewagten Nervenkitzel – zu bedienen, weil das Publikum genau danach verlangt(e). Franco liefert hier keine filmische Vision, sondern schlicht das logische Endprodukt eines Marktes, der nach immer drastischeren Impulsen suchte. Wer hier Platz nimmt, bekommt genau den Spiegel des eigenen, miesen Geschmacks vorgehalten, den er im Grunde auch gesucht hat. Und so gesehen wurde alles Falsche vielleicht nur richtig gemacht.